De la dérive et du laisser-aller - En gravelbike le long de l'Isar sauvage

Et puis il y a ce tronc d'arbre au milieu du chemin. Je quitte la selle, freine et me dis : d'accord, la rive de l'Isar peut être sauvage. Mais au deuxième tronc, encore plus grand, sur lequel nous devons soulever nos vélos pour passer les broussailles, je deviens sceptique : où diable sommes-nous ? Mes doutes deviennent des certitudes. Nous sommes perdus. Complètement perdus. Pourtant, nous aurions dû simplement suivre le cours de la rivière. Comment cela a-t-il pu arriver ?

La réponse courte est la suivante : nos vélos nous ont d'abord procuré beaucoup de plaisir, puis nous ont rendus assez exubérants.

La réponse plus longue est celle-ci :

24 heures plus tôt. Par un matin déjà ensoleillé comme l'été et encore glacial comme l'hiver, mon amie Elisabeth et moi sommes arrivées à Scharnitz. Le premier train régional a emmené les vélos, les bagages et deux Munichois fatigués au-delà de la frontière austro-allemande, dans le nord du Tyrol. Lorsque la porte du train s'est refermée, on entend déjà l'Isar clapoter de loin.

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Jusqu'alors, je connaissais l'Isar comme un lieu de détente. Par temps froid, pour faire des promenades sur ses vastes rives à Munich. Par temps chaud, pour faire des barbecues et se baigner. L'Isar, j'en suis sûr, aucune autre grande ville ne possède une rivière aussi belle. Mais n'est-ce pas aussi un peu superficiel de toujours se contenter de découvrir le produit final, en l'occurrence la rivière urbaine apprivoisée ? Je veux savoir si l'on ne peut s'amuser avec l'Isar que lorsqu'on se repose sur ses rives. Ou aussi lorsqu'on se bat à côté d'elle sur son vélo.

La rivière a d'abord un avantage concurrentiel, car elle ne doit que descendre. Nous, en revanche, devons d'abord remonter vers sa source à partir de Scharnitz. Nous aurons bientôt besoin de la plus petite des dix vitesses disponibles. Nos vélos sont des gravelbikes et, d'après ce qu'on m'a dit, le cours de l'Isar offre le terrain parfait pour vraiment expérimenter les avantages de ce vélo à la mode.

Les gravelbikes ont un cadre sportif, semblable à celui des vélos de course, ils pèsent à peine plus qu'un sac à dos de taille moyenne, nos modèles ne pèsent même pas 10 kilos. C'est un bon tiers de moins qu'un VTT à suspension intégrale. En même temps, ils sont beaucoup plus confortables que les cross-racers classiques, qui ont été fabriqués pendant des décennies uniquement pour les compétitions et sur lesquels on est assis de manière si aérodynamique qu'on a mal au dos rien qu'en les regardant.

Les gravelbikes, en revanche, réunissent le meilleur de deux mondes : L'ergonomie d'un vélo de course, y compris un cadre extra-léger, pour bien se mettre en jambes. Les pneus à profil assez épais, pour pouvoir grimper sans problème et passer facilement par-dessus chaque racine et irrégularité.

150 kilomètres nous attendent de la source jusqu'aux limites de la ville. Avec un vélo de course, l'itinéraire impliquerait : Route nationale, trafic de fin de semaine, bruit, gaz d'échappement. En VTT, la distance serait un test de résistance - et le terrain plat sur une grande partie serait un défi insuffisant. Mais avec un gravelbike, c'est un tour parfait, même pour les débutants. De plus, à partir de la source, il y a tout le temps de la descente. Du moins, c'est ce que nous pensions.   

Dès la première montée, les caractéristiques des vélos sont payantes. Le chemin s'enfonce vraiment dans le Karwendel, la route forestière se transforme en un étroit sentier de montagne, nos pneus s'accrochent aux graviers et aux pierres. Mais ils ne s'emballent jamais. Nous roulons vers le haut, trouvons le bon équilibre. Parfois, l'Isar nous contourne par la gauche et par la droite en même temps. Parfois, nous l'apercevons cinquante mètres en dessous de nous, nous admirons de loin la façon dont elle s'échappe de la montagne sur ses premiers kilomètres.

Nous continuons à pédaler tranquillement, il n'y a pas de poids supplémentaire, pas de fourche suspendue, pas de cadre de descente qui nous gâche la montée. Au bout d'une bonne heure, nous arrivons à la source. L'Isar clapote paisiblement. Elle prend sa source à différents endroits et se compose ici d'à peine plus d'une bonne douzaine de petits ruisseaux étroits. Nous remplissons nos bouteilles d'eau de source glacée. Ensuite, nous descendons et la randonnée proprement dite commence.

Il est maintenant midi, le soleil est plus haut. Il fait encore frais dans la descente, mais les premières petites montées me font transpirer. Une feuille dérive sur la rivière encore jeune, je la suis et veux maintenir son rythme - mais elle s'éloigne dès le prochain coude. Première constatation : mieux vaut éviter les courses-poursuites. Au lieu de cela : mieux vaut se laisser porter, comme le fait l'eau de l'Isar. Nous roulons sur une portion d'asphalte que nos vélos traversent en sifflant. 35 kilomètres à l'heure et plus. Puis nous nous enfonçons dans la plaine recouverte de gravier et de gravier de l'Isar. De temps en temps seulement, le turquoise de l'Isar transparaît jusqu'à nous.

Nous avançons bien. Pendant que nous roulons côte à côte, nous pouvons discuter de manière détendue. Par exemple sur le fait qu'il faut s'habituer aux selles étroites. À Mittenwald, nous atteignons enfin notre première destination intermédiaire. La terrasse d'une agréable auberge bavaroise. Nous penchons la tête au-dessus des assiettes. Des spätzle au fromage pour moi, des quenelles aux épinards pour Elisabeth. Ma montre GPS m'indique que j'ai déjà brûlé 1200 kilocalories. Je vide donc mon assiette avec d'autant plus de courage. Et comme la Radler s'appelle Radler... justement.

Notre principal système de navigation est l'Isar elle-même. Tant que nous avons une vue sur son cours ou que nous pouvons au moins l'entendre, nous nous orientons grâce à son murmure et à son clapotis. Mais parfois, ce n'est pas si facile. La plupart des chemins n'ont pas été aménagés pour des balades à vélo le long des berges, mais pour des travaux forestiers - nous nous éloignons donc parfois rapidement de l'eau et avons tendance à monter.

Les panneaux n'indiquent pas toujours le chemin le plus beau ou le plus court, c'est pourquoi nous préférons les ignorer. Nous nous laissons porter. Dans le doute, nous descendons le fleuve. C'est une manière très honnête de voyager, selon nous.

Et derrière Krün se trouve ce que les fans de plein air de la région de Munich appellent tout simplement le "petit Canada". Des flancs de montagne parfois verticaux, des forêts de conifères, un lit de rivière d'une largeur gigantesque. Aucune agglomération. Est-ce le Yukon ou un fleuve, à moins de deux heures de route de la troisième plus grande ville allemande ? Tandis que je réfléchis, il y a tout à coup un virage qui longe un versant rocheux et qui a l'air tentant.

Après une courte et dure montée, l'Isar est tout à coup assez loin. Et là où l'Isar est loin, l'effort devient intense. Nous montons à la vitesse la plus basse - et attendez : sommes-nous plus lents que les randonneurs devant nous ? La chanson titre de Scarface "Push it to the limit" me trotte dans la tête en guise de power song. Je dois descendre de selle pour la première fois. Derrière moi, j'entends Elisabeth chanter doucement "I'm still standing" d'Elton John et continuer à se battre.

Des montées et des descentes. Encore des vues sur la large vallée de l'Isar. Et un arrêt au gigantesque réservoir de Sylvenstein, qui stocke plusieurs millions de litres d'eau et protège les communes de l'Isar jusqu'à Munich contre les inondations. Le lac de retenue a dompté l'Isar sauvage, mais les crues annuelles en font toujours un fleuve imprévisible, où les bancs de gravier et les îles disparaissent en quelques heures dans les flots alors troubles. La pierre de Sylven protège des crues, mais l'Isar cherche toujours son cours et change d'aspect chaque année.

A 1200 mètres d'altitude, nous sommes partis de la source. À Munich, nous arriverons 700 mètres plus près du niveau de la mer. Mais les montées récurrentes font toujours oublier que la descente est en fait constante. Malgré tout, il est bon de savoir que nous avons maintenant, en fin d'après-midi du premier jour, le plus grand dénivelé derrière nous, la partie la plus sauvage du parcours aussi. Nous arrivons à Lenggries en début de soirée. Nos pneus sont blancs comme neige à cause des nombreux graviers calcaires. Le soleil se couche. C'est fait, pour aujourd'hui.

Le lendemain matin, nous roulons sur des pistes de terre en passant devant quelques parcs à gibier, avec l'Isar à côté de nous en ligne de mire. Sur la rive, nous nous rafraîchissons et découvrons une poignée de grosses truites qui semblent se tenir tranquilles dans le courant. Avec nos vélos, Elisabeth et moi roulons à une vitesse constante sur à peu près tous les terrains, sans trop nous en rendre compte.

Avec le VTT que j'ai chez moi, je ferais du sur-place. Mais avec les gravelbikes, nous avançons bien, même contre le vent du nord qui se lève maintenant. Les roues roulent. Et elles roulent si facilement que je n'utilise presque plus le changement de vitesse. Nous roulons rapidement en vitesse moyenne vers notre destination. Mais la légèreté devient un problème.

A un moment donné, alors que je m'ennuie sur un bout de route et que nous avons aussi perdu de vue l'Isar, je propose de prendre un chemin forestier derrière lequel, selon Google Maps, l'Isar doit couler. Elisabeth hésite un moment, puis se laisse convaincre. Le chemin se transforme assez rapidement en sentier et ce sentier devient alors ce qui était un sentier à un moment donné, mais qui n'est définitivement plus un sentier. Pas de randonneur, pas de VTTiste à des kilomètres à la ronde. Seulement des arbres tombés. Nous devons porter nos vélos, qui heureusement ne pèsent presque rien.

D'ici, on n'entend ni ne voit rien de l'Isar, et l'ambiance n'en est pas meilleure. Au lieu de cela : Des arbres partout, debout et couchés. Je regarde mon téléphone portable. Google Maps a apparemment changé d'avis et révèle que l'endroit où nous nous trouvons ne mène certainement pas à Munich.

Alors, nous nous fions à nouveau à nos sens. Après une demi-heure dans les sous-bois et sans repères, nous sommes de nouveau en selle, en sueur à force de porter et de grimper. Et pour la première fois, nous sommes heureux d'avoir une route de campagne devant nous. "Assez d'expériences", dit Elisabeth et je suis presque sûre qu'elle m'a déjà regardée plus gentiment.

Nous avons laissé les Alpes derrière nous, et peu à peu la vallée de la rivière semble aussi plate que si l'on avait dégonflé le paysage, comme un matelas. Les conifères font place aux feuillus. Et les sommets alpins deviennent des clochers et des blocs d'immeubles, d'abord à Bad Tölz, puis à Wolfratshausen et enfin à Munich.

Les roues sont poussiéreuses et je m'imagine voir dans mes mains les empreintes du guidon. Pendant dix heures, je me suis accroché aux poignées, nous avons parcouru 150 kilomètres. Pour une balade au bord de la rivière, qui allie le tenace et le docile, les gravelbikes sont le compromis parfait. Sur les passages où le sol est ferme, nous avons même croisé des cyclistes qui semblaient être de vrais professionnels. Mais l'instant d'après, même les graviers près du lit asséché de la rivière ne sont pas une raison pour faire demi-tour, mais un défi réalisable. S'il n'y avait pas eu les troncs d'arbres tombés, j'aurais affirmé : avec le gravelbike, on peut aller partout.

Épuisés et les cuisses gonflées à bloc, nous sommes assis à un petit kiosque près du pont Wittelsbacher à Munich et trinquons à notre tour. Combien de fois l'Isar s'est-il égaré, accéléré, ralenti, pollué et nettoyé sur son parcours depuis sa source jusqu'ici ? L'Isar, elle a fait un sacré chemin. Tout comme nous. A cela, un autre cycliste.